Утро 2035
2035. Резкий запах скошенной травы ударил в нос. Солнечные лучи пробивались сквозь щели старых половиц, подсвечивая пыль, кружившую в воздухе. С улицы донесся звонкий смех. — Максон, выходи уже! — крикнул знакомый голос. Максим толкнул дверь крыльца и… Проснулся